推门那一下我就愣住：地板吱呀一声像在打招呼。
灯没全开却够亮——是老灯泡自己调的色温吧？
墙角那排书架斜得跟比萨塔似的却没塌,书挤得喘不过气,随手抽一本,扉页的咖啡渍比签名还有故事味儿。
我立马想起小时候外婆的木柜,门一拉开樟脑丸味冲鼻子,里面却藏着她偷偷攒的花生糖。
味道这东西真不讲理,一秒把人拉回过去。
藤椅更绝,垫子凹成屁股形状,灰扑扑的毛毯角卷成麻花,一看就知道主人在上面打过盹追过剧哭过电影。
我坐下去差点不想起:弹簧哼唧一声好像说"欢迎回来"。
厨房台面油亮油亮,那不是脏是老茧。
砧板上一把小青菜还滴着阳台的雨,锅铲木柄磨得像鹅卵石,握上去就踏实——这哪叫工具分明是老战友。
阳台更野:辣椒串跟耳机线一样缠在一起;薄荷疯长快越狱;柠檬树矮胖矮胖却挂着青疙瘩灯泡似的;橘子皮铺窗台晒太阳远看像金币撒了一地。
我突然明白所谓治愈就是东西在用不在贵:书要翻到卷边才香椅子要坐出坑才稳菜要亲手摘才甜日子要像老火汤慢慢咕嘟才有味。
谁说非得大平层?
二十平的小窝只要留得住人就能盛得下宇宙。
你多久没给自己煮一碗面了?
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